Curso de inglés

Era nuevo en la ciudad, llevaba muy poco allí.
Hablaba varias lenguas, entre ellas el inglés. Decía que había conocido a Shakespeare, incluso, pero nadie le creía. Hablaba inglés, de todas formas, y era nuevo y estaba perdido en la ciudad, de modo que si padre pensó en echarle una mano, en ayudarle a integrarse, y no tuvo mejor idea que ponerlo a darle clases de inglés.

-¿Qué significa woman?
-Búscalo en el dicsionario...
-¡Jopetas!

Neme odiaba a ese tipo. Lo obligaba a hacer ejercicios y a buscar todas las palabras en el diccionario una tras otra... ¿No se suponía que sabía inglés? ¿Y por qué no se las decía?

-Deha de mirar a la ventana. Busca.

Y Neme pasaba las páginas al azar, aburrido, hasta que de nuevo lo volvía a regañar.

-Mamá, no sé para que tengo que dar clases con ese tipo, ¡si aquí no habla nadie inglés! Y si voy a otra parte... ¡tengo todo el tiempo del mundo para aprenderlo! ¡Y el tipo ese me cae mal! ¡Y ni siquiera sabe hablar bien, dice dicsionario! ¿Y si habla inglés igual de mal?



-----------

Esta va en honor de Nico, que me dice "jopetas" cuando le mando buscar palabras en el diccionario...

Perfilando un personaje

- Henry
- ¿Sí?
- ¿Podéis decirle a este... caballero qué sucede con los que osan golpearme?
- Bueno, lo normal es que mueran lenta y dolorosamente, pero dadas las circunstancias me temo que hoy tendrás que darte algo más de prisa. Lo siento, caballero, no debisteis golpearle. Vuestra esperanza de vida, ahora mismo, es de menos de un minuto.

Huye!!!

Ayer por la tarde, dado que estoy de "niñera" en casa, me jugué de nuevo (casi entero) el Runaway.
Como yo no soy quien hace los análisis, y dado que es la tercera vez que lo juego, no necesitais que os diga que me gusta...

Pero sí que hay algo que os voy a decir que me encanta, y que os voy a dar a probar: el tema principal.
(A ver si lo he hecho bien y no la he liado como siempre...)
Os copio-pego la letra, que la he encontrado por ahí (que eso sé hacerlo bien...)

RUNAWAY - Liquor

Oh dear you don't know where you´re really going
into a black hole New York City
They're behind you, they're everywhere
You still don't even realize

A long story's gonna start
Your life is gonna change with her
Take everything you will find
Take everything and happy go on

Runaway and do it on your own
Runaway while you can
Try to show everything you know
Try to show everything you know

Runaway while you can
Runaway while she's with you
Try to show everything you know
Try to show everything you know

Ataque de risa

Como no tenía qué hacer, se puso a ojear los libros de su padre. La mayoría eran demasiado serios, así que los ignoró, hasta que llegó a uno de chistes. A su padre le encantaban los chistes, pero él los encontraba absurdos. Estuvo pasando las hojas hasta que, de pronto, se quedó inmóvil.


"Dos vampiros se encuentran en la copa de un árbol. Como uno de ellos tiene la boca llena de sangre, el otro le pregunta, sorprendido:
-Oye, ¿y tú dónde conseguiste esa sangre?
-¿Ves ese muro?
-Sí
-Pues yo no lo vi."

Neme sufrió tal ataque de risa que se le cayó el libro al suelo. ¡Nadie le había dicho que había chistes de vampiros! Poco tardó en reunirse con el niño sobre el embaldosado a los pies del sillón, y allí pasó los siguientes diez minutos, riéndose y secándose las lágrimas con el dorso de la mano.
El resto de la noche la pasó buscando, infructuosamente, (¡jopetas!), más chistes sobre vampiros en los libros de su padre.

Pataleta

Neme pataleaba furioso siempre que le tocaba quedarse solo en casa. Era aburrido. La calle era ruidosa, (aún a medianoche las calles, siempre son ruidosas...) brillante, emocionante y había farolas y coches y escaparates y sangre. Sangre bombeada por corazones de adultos poco asustadizos, eso sí... pero sangre a fin de cuentas.
Además, esa semana estrenaban una peli de miedo en los cines y la gente era más propensa a gritar. A gritar. Y a asustarse.
Y mientras, ¡jopetas! a él le tocaba quedarse en casa... ¡Si es que no hay derecho, mamá! ¡Que no soy un bebé! ¡Tengo sed! ¡Estar solo en casa es aburrido y no, ¡jopetas!, no quiero leer un libro por enésima vez!
¡Tráeme al menos algo nuevo...!

En el tintero...

Una cicatriz cerca del hombro izquierdo le bajaba por la espalda hasta su cadera derecha. Atravesaba el tatuaje de unas alas: las alas de Ícaro, la marca de los nacidos libres. Siervos, que no esclavos.
Ellos no habían nacido siervos, sino amos, pero habían pedido que se las tatuaran cuando vieron lo que se avecinaba. Porque lo vieron. Algo que su padre no supo o no quiso ver.
Bajo las vendas de los brazos también ocultaba varias cicatrices. Marcas de lucha y las marcas de los suicidas. Cuatro pares de cicatrices blanquecinas le cruzaban las muñecas, unas más inclinadas que otras, rozando incluso la verticalidad.
Las cubría no sólo por vergüenza. Nadie le creería y lo sabía: no se había producido esas marcas. Eran cicatrices de la tortura. Aunque sí, en ese tiempo... la muerte hubiese sido su aliada.

----

He aquí un qué pudo ser... Un personaje en el tintero...

Embaldosado ambarino

Observó las gotas de sangre caer sobre el embaldosado ambarino. Destacaban, oscuras y brillantes.  Casi negras. Y el ámbar del suelo las oscurecía aún más.
Respiró profundamente y casi pudo sentir su olor ferroso. Recorrió los labios con la lengua. Era un gesto mecánico.
Cerró los ojos, deleitándose en la imagen, en el perfume esquivo, en la sensación cálida que recorría la extensión de su pequeño cuerpo...
Cuando volvió a abrir los ojos, la imagen había cambiado. La protagonista rubia estaba hablando por teléfono. "¡Jopetas!" Neme, indignado, apagó la televisión y se asomó a la ventana.
Unas horas más tarde calmaba su sed en el joven que sus padres habían arrastrado hasta la casa para él. No hubo sangre en el embaldosado ambarino, por supuesto. Los suelos de la casa eran, en su mayoría, de tarima, y, por otro lado, Neme no estaba dispuesto a desperdiciar la más mínima gota, aún cuando ello significase prescindir de tan bella imagen...
Lentamente, recorrió con la lengua el cuello del joven y, con ella, recogió la última gota de su vida.
A fin de cuentas, esa también podía ser una bella imagen...

Este finde regreso...

Y tendré 4 exámenes en 3 días.
Y me estoy estresando.
Y odio FOL pq me parece una asignatura aburriiiiiida.... y es la más larga y pesada y [insértense aquí un grupo de adjetivos despectivos].

Y no salieron las dos notas que tengo pendientes, lo cual me estresa aún más...

Argh!!!

Me da que esta semana os volvéis a quedar sin Neme...
xDDDDD



Ah, y Ayo dice que mi nueva historia da mal rollito... creo que lo tomaré como un cumplido :P

Cuestión de conciencia

 

Neme tenía los pies mojados. Llevaba un buen rato de pie en la nieve, asomado a las ventanas de una pequeña calle. En la que estaba ahora asomado, dos niños estaban sentados en el suelo de un salón, viendo la tele con sus padres.
Neme tenía sed. Mucha sed. Paseaba la lengua, nervioso, sobre los dientes.
Golpeó la ventana muy despacio y se acercó un poco. Los niños solían tener mejor oído y, a veces, ese truco le funcionaba.
La golpeó un poco más fuerte, preparado para huir en el caso de que se volvieran los adultos.
Tuvo suerte, y fue el más pequeño de los dos niños el que lo vio. Le hizo un gesto, concentrando todo su poder hipnótico. El niño se levantó y corrió hacia la puerta mientras Neme se retiraba a una esquina oscura.
El problema fue que, cuando el niño salió a la calle, los padres le seguían de cerca.
-Ahí había un niño, hay un niño, mamá...
Neme tuvo que apresurarse para poder sujetar al niño que corría hacia él, y llevárselo de allí antes de que llegaran los padres.
Se lo llevó volando. El niño ni siquiera gritaba alucinado por el vuelo. Pero cuando Neme lo dejó en el suelo sí que empezó a gritar. A gritar y a temblar. Neme se frotaba las manos, complacido.
Tras deshacerse del cadáver, regresó a casa.
¿Que si se arrepentía alguna vez de lo que hacía? Por supuesto: ahora mismo estaba muy pero que muy arrepentido. Tremendamente arrepentido: había sido un irresponsable, los padres le habían visto (¡a ver cómo se lo contaba él ahora a los suyos!) y solo se había llevado a uno de los niños. ¡Y ahora al otro lo tendrían super protegido! ¡Jopetas!

Ficción vs realidad

 

El militar la escoltó hasta la estación de tren.
No le quedaba más remedio que subir...
Varias horas después llegó a su estación: allí le esperaba un Guardia Civil para llevarla al cuartel donde pasaría las siguientes noches hasta que, tras varias pruebas, de nuevo el Guardia Civil la sube a un tren para, horas después, estar de nuevo en manos militares.